Chris Kross

Nach seiner Dienstzeit bei der UEE beschloss er sein Heimatsystem zu verlassen und neue Systeme zu bereisen, diese Reise endete in Stanton als sich herrausstellte das seine Corsair nicht so sauber geführt wurde wie sein Vorbesitzer sagte.

[Log: Randflüge]
Ich fliege. Die Routen ändern sich, der Rhythmus nicht: Liefern. Bergen. Eskortieren. Manche Crews sind freundlich. Höflich. Unwichtig. Namen kommen, Namen gehen. Ein Treffen mit H. bleibt vage. Aber das Gespräch mit V. bleibt hängen. Vielleicht sind sie nicht verkehrt.

[Log: Frachterdank]
Eine Phoenix. Ein Zwischenstopp. Menschen, die anbieten, was sie tragen können. Ich fliege mit Gate. Beobachte. Es ist laut, aber nicht falsch. Ein erstes Gefühl von "Netzwerk" – Freundschaft, Funktion.

[Log: Flug mit Winters]
Lorville. Zufall. Eine 890. Ich übernehme das Steuer. Kreise um B's Corsair, so nah, dass es die Protokolle löschen würde. Keine Einladung, aber ein Blick von jemandem, der weiß, wie man Piloten erkennt.

[Log: Einstieg bei Nordlicht]
Keine großen Einsätze. Flüge. Transport. Essen an Bord, Gespräche über Kaffeesorten. Gate sagt, man fliegt besser, wenn man satt ist. Ich glaube ihm.

[Log: Fremdnutzung]
Manche bringen ihre Schiffe zur Wartung. Ich bring sie zurück. Dazwischen: Etam. Illegale Passagiere. Ziele, die nicht offiziell existieren. "Probeflug" nenne ich das. Ich schieß nicht zuerst. Außer, wenn sie für Hurston arbeiten.

[Log: Koordination]
Nachricht von H. Er sagt, wir müssen sprechen. Port Tressler. Ein Treffpunkt ohne Schatten, aber mit Grund. Ich fliege. Natürlich fliege ich.

[Log: Zwischen den Protokollen]
Ein Bunker. Laut. Chaotisch. Ich sichere. Ein Schatten bewegt sich durch den Lärm. Ich rufe zurück, was ich selbst fühle: "Wenn wir nicht sterben wollen, müssen wir uns zurückziehen." Und wir tun es.

[Log: Dreifachschicht]
Zweiter Versuch. Besser geplant. Gleicher Ort. H. und ich nehmen das Grobe. Z. arbeitet im Serverraum. Displays. Codes. Zugriff. Raus. Keine Verluste. Nur Gewissheit.

[Log: Kaltgestellt]
Die Aktion war zu sauber. Zu gut dokumentiert. Einige Systeme flackern. Einige Namen fehlen plötzlich aus Kontakten. Ich schreibe nicht, was passiert ist. Ich schreibe nur, dass es niemand lesen sollte.

[Log: Registerzeichen]
Ich stehe in einer Halle. Polaris. Mein Name steht im System. Kein Widerstand. Kein Fehler. Ich starte. Und weiß, dass das hier jemand eingefädelt hat, der mich nicht mehr sprechen lässt.

[Log: Falscher Schnee]
microTech. Sie beobachten mich. Und sie sind nicht zuständig. Ein Treffen mit zwei, die man nicht im Licht trifft. Wir reden wenig. Genug. Ich gehe zuerst. Nichts folgt mir. Aber das heißt nichts.

[Log: Letzte Route]
Pyro. Kein Datum. H. fliegt mit. Es gibt einen Fehler. Kein Funkspruch. Kein Eintrag. Danach: Nichts mehr.

[Fundprotokoll: Lorville, Sektor A-12]
Interne Verletzungen. Keine ID. Biometrie blockiert. Kleidung: zerschlissene Jacke. Keine Waffe, eine Erkennungsmarke C.K. ein Platz, der vor drei Wochen stillgelegt wurde. Kommentar des Finders: "Er sollte wohl nicht gefunden werden."

[Letzter Eintrag – Gespeichert auf Regalis]

Zitat

Ich war bei vielen.
In Gesprächen, in Systemen, in Kabinen, in Feuergefechten.
Manchmal sagten sie, ich gehöre dazu.
Ich hab nie widersprochen.
Vielleicht hab ich dazugehört. Vielleicht auch nicht.
Ich weiß nur:
Wenn ich jetzt nicht mehr auftauche,
wird keiner sagen, es kam überraschend.

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